я не помню, как выживается в восемнадцать.
я не знаю, как умирается в двадцать два.


Знаешь, а иногда мне вспоминается прошлое. Его было так много, этого прошлого. Я люблю рассказывать чужим о своем прошлом. О своем и о чужом. Я все реже и реже рассказываю о нем своим. Разве что в дико неадекватном состоянии. Чтобы потом вспоминать и чертыхаться. И оно становится еще одним прошлым. Девочки и мальчики в этом прошлом, стихи, музыка, ночи, в которые можно было безнаказанно гулять и ходить в гости, поступки, за которые ни перед кем не нужно было отвечать... Интересные, неадекватные, смешные... Такие смешные люди и поступки. Никому не нужные. Прошлое остается прошлым. Некому преследовать.